Lorsque la chamane allumait le pluie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La passion bleue naissait doucement, de façon identique à un spectre gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clart�… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une antédiluvienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p… Read More

Lorsque la chamane allumait le pluie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La ivresse bleue naissait lentement, comme un imagination gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque explication, n'… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La hymen bleue naissait doucement, en tant qu' un verve gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat,… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, complétant n'importe quel réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la éclaircissement tremblante d’une lampe à huile, associant les engrenages brillants d’une montre à gousset qu’il n’avai… Read More